Ahora cual sentido tiene quejarme de lo no escrito, y bueno aunque quisiera vomitar ahora todo, todo lo que recuerdo de este tiempo, en su mayoria penas, desesperacion, agobios, llantos, no importaría. porque a la final para ser sincera, esto de hacerme la escritora parece que no me toma mucho, quizás deberia sacar una carrera en minas y terminar de sepultar mi espiritu.
y para qué? lo que he sentido no es distinto a nadie que tenga un poco de autoconciencia, no le sirve a nadie mas que a mi. entonces si tiene importancia.
quiero llorar y no puedo, quiero gemir y no siento placer, quiero reir y mi boca cierra la posibilidad, tengo la lengua muerta .quiero escribir y todo lo que escribo es estupido.
hoy me siento tan extraña, tengo pena desde hace unos meses, una pena que no se me acaba con los momentos felices, estos mas bien me dan tranquilidad, tranquilidad de no seguir cayendo, pero apenas se acaban, apenas se me acaba la risa, me envuelve la tiniebla. pienso tinieblas, pienso en miedo, pienso en cosas que no deberia decir.
quizás no debí salirme de las drogas, quizás me sentiria mejor si abuso de ellas y ellas de mi, sentir algo, algo fuerte dentro de mi , que no dependa de mi, que no soy yo.
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